Мне плечи жаль твои, — ещё девичьи —
Закованные в лагерный бушлат,
Из рукавов которого, как спички,
Стыдливо пальцы белые торчат.
Не плачь, моя любовь, о белых платьях —
В бушлате я люблю тебя сильней.
Пройдут года, и ты в моих объятьях
Забудешь холод женских лагерей.
А жизнь скользка, как хвост худой коровы.
Бывает так: сорвёшься — и не встать.
Но есть ещё мужчины, что готовы
Упавших женщин на руки поднять.
Солдат примёрз на вышке к автомату,
А в комнате свиданий гаснет свет.
И покатились слёзы по бушлату
Подстреленными птицами на снег.
